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«Dai un calcio a un cespuglio saltano fuori un coniglio e due mandriani letterati» Cantano la natura selvaggia, il bestiame e le tempeste. Hanno una rivista, anche per le cowgirl Il poeta-cowboy spara rime nel saloon Migliaia di partecipanti a un «rodeo in versi» nel Nevada -f*\ WASHINGTON L ' ONO pronto». Leon Aum trey non vede l'ora. I suoi I | Wrangler sembrano tuttJL I t.'nnn con la sella di 01' Banjo, Vecchio Banjo, il fedele roano in groppa al quale sta facendo il giro di controllo delle vacche sparse sul pascolo del suo ranch di Chupadero, New Mexico. Sono 200, ma ne mancasse una Leon se ne accorgerebbe immediatamente, anche se il suo cervello è impegnato a ripassare gli ultimi versi appena composti. Li leggerà tra un mese alla riunione di poeticowboy di Elko, Nevada. La roba nuova gli sembra buona. Sì, Leon Autrey è pronto. Come lui Omar Barker, Curley Fletcher, Badger Clark e tantissimi altri, in arrivo da tutte le latitudini delle Rocky Mountains, dal Saskatchewan canadese fino all'Arizona. Sarà come scaldarsi i muscoli, un rodeo d'allenamento, l'appuntamento di giugno. Poi, in gennaio, sempre a Elko, quando la cittadina sarà ricoperta da un metro e mezzo di neve, ci sarà il grande raduno, quello vero. Sarà il decimo anno consecutivo, ma quest'anno i poeti-cowboy saranno più di 10 mila. Parcheggeranno «pick- up» e pittoreschi «trailers», le loro case viaggianti, attorno ai Saloons. Qui, per 8 ore al giorno, non faranno altro che leggere poesie. Il movimento sta crescendo. Come dice Vess Quinlan, poetacowboy del Colorado, «tu vai nel West, dai un calcio a un cespuglio di salvia e da una parte salta fuori un coniglio, dall'altra due poeti-cowboy». I poeticowboy non sono poeti con la passione del vecchio West, «city slickers», furbacchioni di città, travestiti con stivali di pelle di serpente e Stetson a grandi falde. Sono cowboy veri, quindi vaccari, domatori di cavalli selvatici, veterinari delle loro be¬ stie, ostetrici di vitelli, facce bruciate dal vento, sederi incalliti, con una grande passione in comune: la poesia. Sono anche già state pubblicate raccolte delle loro opere. La più famosa, Poets on the Range, poeti al pascolo, è stata recensita anche sull'inserto libri del Washington Post. Poesie belle? Poesie brutte? Non è questo il punto: sono poesie di cowboy, un genere a sé. Sono tutte in rima, quasi sempre suddivise in quartine di endecasillabi, elementari e ingenue, ma con la forza della verità, dell'esperienza vissuta. Cantano la natura, la vita libera e selvaggia, una divinità buona e pagana, il vento, il sole e la tempesta. Cantano le bestie. E' attraverso l'amore per loro che si impara ad amare gli uomini. «I love what I do, I live on this land/My spirit is free. It's under God's hand / Creation is pure. It comes from the sand», canta Autrey: amo ciò che faccio, vivo in questa terra, il mio spirito è libero, è sotto la mano di Dio, la creazione è pura e viene dalla sabbia. La rivista dei poeti-cowboy, Dry Crik Review, ha pubblicato di recente anche le prime opere di un gruppo di cowgirl, come Teresa Jordan, del Wyoming, e Linda Hasselstrom, autrice della raccolta Dakota Bones, ossa del Dakota. Linda, l'anno scorso, è stata invitata al raduno invernale di Elko, di cui aveva sentito parlare tanto. Ciononostante è rimasta stupita: «Cristo, tutta quella gente che passava la giornata a leggerai l'un l'altro le proprie poesie. In tutti i buchi, attorno a tutti i tavolini. Incredibile». Ci fu una prima volta anche per Leon, due anni fa. «Ho cavalcato certi torelli mica male - racconta della sua prima lettura -. Ho domato dei cavalli scatenati e ho fatto a botte con uomini piuttosto cattivi. Ma mai ho provato tanta paura come quel giorno. Ho vomitato». Paolo Passarmi «Dai un calcio a un cespuglio saltano fuori un coniglio e due mandriani letterati» Illustrazione di Robert Coover intitolata «Gene Greif» (editore Simon & ■ Schuster)